Когда мне худо, я рисую картины, а потом их психоанализирую. Вернее, не их, а себя. А если уж совсем точно - они меня анализируют. У меня с картинами сложные взаимоотношения. Наверно, это потому, что я не умею их рисовать. Хоть иногда и получаются шедевры. Но это случайности и ни чуть не закономерности. Их пока никто не видел, но через миллион лет я стану великим художником. А если честно, картинами их назвать трудно. У сознательного человека даже язык особо и не повернется. Картины же рисуют пишут на холсте или полотне, который на мольберте и, наверняка уж, маслом или в крайнем случае акварелью, а не на обратной стороне ненужной распечатки до ужаса простым карандашом.

Сегодня был критический день - мои планы рухнули как только я порезала палец и никуда не пошла. И вот я рисую даму с пролетарскими корнями (судя по выражению лица и одежеде) и неопределенным будущем (судя по взгляду и окружающей обстановке). Дама смотрит вдаль бездонными глазами, а вокруг нее сосны и ели.

Осталось придумать что это всё символизирует.